La imagen no es nada

La foto ganadora del World Press Photo 2003 me recordó un poema de Cortázar, leído por él mismo en el excelente documental de Tristán Bauer (lo pasaron ayer por Canal 7, no me digan que no les avisé).

Antes de leer el poema, Cortázar cuenta que se le ocurrió al ver la paradoja en una librería de lujo de París: un libro recopilaba fotos de guerras y hambrunas, mostrando gente que ni siquiera podía imaginar la existencia de un libro así (hecho lamentablemente actual unos 30 años después).

Vaya este post como homenaje a Julio, y un bonus track para día nublado.



Álbum con fotos

La verdadera cara de los ángeles
es que hay napalm y hay niebla y hay tortura
la cara verdadera es el zapato entre la mierda,
el lunes de mañana, el diario.

La verdadera cara
cuelga de perchas y liquidación de saldos.
De los ángeles la cara verdadera
es un álbum que cuesta 30 francos
y está lleno de caras:
las verdaderas caras de los ángeles.
La cara de un negrito hambriento,
la cara de un cholito mendigando,
un vietnamita, un argentino, un español,
la cara verde del hambre verdadera de los ángeles.

Por 30 francos la emoción en casa.
La cara verdadera de los ángeles,
la cara verdadera de los hombres,
la verdadera cara de los ángeles.


Y a tónica con lo gris del día, otro texto que es leído en el documental y siempre me pareció genial:

Aplastamiento de las gotas

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío.
Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

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Comentarios

  • MaxD    

    10.000 Puntos!!!

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  • Mas allá del premio... es tan, pero tan triste esa foto... no se que decir... lamentablemente la ves y las sensaciones que sentis son desagradables...

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  • monoloco    

    si la imagen no es nada, la sed es todo?

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  • gracias.

    muchas gracias.


    me pego llorando acá.

    gracias

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